Cler Canifrú

2025. Red Poncho

En menos de diez años de vida discográfica, la tremendísima maestra Cler Canifrú ha asentado una trayectoria profesional simplemente magistral e impecable, sostenida a punta de puro rasgueo y sentimiento a flor de piel. Testimonio de ello han sido sus tres ejemplares publicados -"K9" (2016), "Agénesis" (2019) y el "Unplugged" de 2023-, que han valido como una suerte de vértebras formativas de su devenir artístico, trazando así un camino ascendente hasta las estrellas, que hoy concita aplausos y admiración que van más allá de la constelación musical criolla. Es así como su más reciente álbum, "Santa Clarita" (2025), aterriza hoy para materializarse como el epítome de esa madurez cultivada a lo largo de años impartiendo cátedra en la escena, con vocación y pasión; una madurez entendida tanto como disciplina rigurosa como también una retribución profundamente humana todo lo que la música le ha entregado.

Un peldaño avanzado más para una de las guitarras más lúcidas del continente, que vuelve a poner el corazón sobre la mesa con un disco íntimo y cargado a los sentires del alma, que incluye ocho canciones súper confesionales, valientes, y obviamente, muy rockeras. En palabras de la propia Cler: "En Santa Clarita hice todo lo que juré que no iba a hacer". Y eso se valora, porque atreverse a desobedecerse para tomar riesgos también es una forma de franqueza musical, aún más en tiempos donde un sonido manufacturado se vuelve cada vez más necesario. Esta misma pulsión la llevó, junto a su banda -Francisco Meza, Nacho Almarza y Gonzalo Arancibia-, a la catarsis de grabar en vivo, todos al mismo tiempo.

El álbum comienza a escribirse con el single 'Fragmentos Temporales'. Un contundente, pero suave rock groove in crescendo, donde escuchamos ya cerca del segundo el subidón de decibeles que bastan para avivarle el corazón y el alma a cualquiera. De la reflexión sobre cronologías y volatilidades, damos un salto de fe al 'Veneno', un corte súbito, seco y letal, donde la distorsión se abre como un relámpago y la guitarra vuelve a ser el lenguaje que todo lo transmite. Cler, mentora absoluta del fraseo y el acento exacto, ejecuta aquí un potentísimo solo. Le siguen 'Piedra o Papel' y, muy de cerca, 'Impostor', donde el disco muestra los dientes. Son dos patadas de rock frontal, de esas que te enderezan la postura y sirven como epicentro de toda la placa.

Cuando crees ir entendiendo más o menos a dónde va el rumbo, 'Ahí Es' juega a la desorientación y es la emboscada perfecta, ya que primeramente sorprende por ese guitarreo pesado, solo para transmutar y regalarte una melodía adictiva, pesada como el terciopelo. Para la cuota de nostálgica está 'Otra Vez', un track que se siente como desempolvar un vinilo perdido del rock alternativo noventero, de composición redonda, y una favorita personal. El claroscuro es un ejercicio de contraste extraordinario. Por una parte tenemos 'Desaparecer', que es una suerte de pausa para respirar antes de la estocada armónica final que llega cerca del minuto. Por otra, 'Fantasma', donde la compositora nos recuerda que el silencio también es ruido, haciendo gala de una guitarra que se entrega a la desnudez acústica, se roba la película, a la que no es ajena, considerando el "Unplugged" ya mencionado.

Si hay algo que destaco de cada tema, es claramente la guitarra, y sobre todo los benditos solos. Cada uno es una rúbrica luminosa, pulcra y una firma que deja claro que estamos ante una maestra en todos los sentidos posibles de este siglo. Y escucharla, cada vez que tiene algo que compartir, no solo vale la pena: es casi un acto de aprendizaje sonoro.

Bárbara Henríquez